Texto sobre a reflexões femininas a respeito de sexo, relacionamento, valores íntimos e busca pelo entendimento com a própria natureza protagonizado por uma prostituta.

Publicado inicialmente no blog O Avesso do Espelho:
http://redutonegativo.blogspot.com

Em breve será publicado em versão integral no livro IRRADIAÇÃO - juntamente com outros textos da página.

Da janela do quinto andar de um edifício antigo, um homem observava o movimento. Assobiava uma canção popular, distraidamente. Seus olhos pretos deslizavam por entre os passantes, a rua, os carros e os outros prédios. Seu apartamento era de dois cômodos. Resumia-se a uma sala, cozinha e um quarto com banheiro, tudo mobiliado parcamente. Dividia a sala da cozinha um balcão de alvenaria...

Eu tentei. Mas não deu.
Eu tentei mesmo acabar com isso, mas não teve jeito.
Sabe aquela vontade de contar? Você já sentiu isso, por acaso?
Embriagamo-nos mais do que de costume. Hoje eu realmente estava com vontade de tomar um pileque homérico, não vou mentir. Às vezes acho que tudo o que é bom começa num bar. Algumas partidas de sinuca, outras cervejas, e se marcar algumas...

Conto e crônica Esta tarefa de distinguir o que é um Conto ou ...

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Um retrato da degradação humana

Atravessar a baía do Marajó além de ser demorado em embarcações de madeiras conhecidas na região como “navio-gaiolas”, era também um teste para o estômago do caboclo. O barco jogava para todos os lados e não raras vezes as águas invadiam o convés obrigando os passageiros a se levantar para acudir suas bolsas, que viajam ao chão, abaixo de suas redes. Algumas senhoras e até mesmo...

O dia amanheceu frio e chuvoso, apesar de plena a primavera.

Tomei o meu carro, segui pela estrada sinuosa, através da paisagem bucólica...

Fechou os olhos e conseguiu se ver novamente em pé sobre a poltrona, apoiado na janela, olhando o movimento lá embaixo. Parece monótono? Já fôra até pior. Antes, ficava sentado no canto da sala, às vezes na cozinha, durante horas, mirando as paredes. Decorou a posição de todos os quadros. Um, retratava uma coisa com esferas, pessoas nas janelas da coisa pareciam se divertir muito....

Diogo passava os seus dias cuidando de imenso jardim na grande mansão. Daquela sua simplicidade singular irradiava o sorriso ingênuo, e um brilho por vezes inconcebível, que habita apenas os retardados e os mentecaptos. E assim Diogo, abandonado na crosta terrestre, crescia para dentro, deslocado da escória do ser humano.

Um primeiro relato sensitivo e também uma tentativa de agradecimento imane pelo recebimento de uma obra intitulada “Para Pescar a Lua” de Jorge Xerxes, um amigo das Letras encontrado no Portal Literal.

... constante reflexão através do seu olhar distinto, e edita em seu conto “Grou Coroado” um inusitado paradigma do ...

Em uma cidade de pequeno porte como Ipaussu-SP, os episódios marcantes e pitorescos não se diluem em pouco tempo no ralo do esquecimento. Este eipisódio, que registrei em meu livro Humor Moreno, pela editora AgBOOK, foi colhido na fonte popular e persiste na tradição oral das pessoas aqui radicadas. Inicialmente, não avaliei na devida dimensão a motivação que acabou por causar até...

Waiting for Godot, I know why the caged bird sings e Mrs. Dalloway vieram à tona enquanto eu escrevia Lily em 5 atos.

... depois em minhas análises críticas e subjetivas, considerei o conto “A montanha, a floresta e o rio” do livro “Horas ...

Aberto o baú dos escritos olvidados, sai um conto de outrora sobre uma vida cheia de desilusões que acaba em um ponto ...

Sábado à noite. Dezoito e trinta.
Escuro já.
O sino toca.
– Por que o sino toca essa hora? Pensa.
Meados de junho, o frio terrível toma conta do ambiente.
O cheiro de lenha queimada e a fumaça saindo das chaminés e fogões, mostra a luta contra o inverno.

Dezoito e trinta e cinco.
Sentado na varanda, o mate cevado, a térmica cheia, o pinhão cozinha na panela sobre o fogão...

Curta no blog: http://www.contosdefarpas.com Aqui, cuidado com a mão. O itinerário do primeiro dia no curso tem ...

Era uma vez...

Ele é um livro que está jogado numa estante de uma livraria chique. Ninguém o notou. Não era um livro cujo autor fosse famoso, não, não era. Era uma simples coletânea de autores anônimos que tentavam a sorte no mundo das letras.