como se me percorressem coisas estranhas que eu ainda, mais do que saber, não pudesse designar pelo nome. coisa essa a que não se aplica forma: apenas se chega perto. coisa pálida, inofensiva, mas pálida. mais pálida que um cansaço, mais profunda do que parece. fecho a porta. a vida não é só fazer coisas belas. precisamos saber olhar do instante seguinte. de olhos e de coração aberto. precisamos saber reconhecer o grão de areia. olhar para frente, olhar para trás. que eu saiba o que eu precisar saber de mim e do mundo, para que me proteja. as palavras que eu escolho ou que me escolhem são da poesia cuidadosa e penetrante, que tenta descosturar o fechado instante, tenta entrar pelo poro que existe mas não se mostra. quando escrevo o tempo vira um infinito de luzes permanentes... aqui nada me taxa, nada diz o que eu sou. não escrevo pra nenhum olhar. apenas adentro e peço às palavras que me ajudem a dizer o que vejo. lá onde a liberdade está livre da poeira.

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